La lumière dans toute sa splendeur

Voici ce qui se passe : Si l'on se trouve dans une pièce presque obscure et qu'un tableau d'Edite Grinberga est accroché au mur, il suffit d'une minuscule étincelle de lumière pour que toute la pièce devienne lumineuse. Il faut l'avoir vu de ses propres yeux - mais c'est la vérité.

Qui se trouve derrière cette porte ? (Porte blanche)

Elle a grandi dans l'art : Edite Grinberga a passé son enfance et son adolescence à Riga déjà dans un lycée d'art et a suivi des études académiques rigoureuses basées sur le réalisme. "Ma 'protestation' contre l'ordinaire, le conformisme, se présentait alors sous la forme d'une expérimentation d'objets et d'installations", raconte-t-elle à ntv.de à Berlin en riant. "J'ai eu du succès, j'ai été achetée dès mon plus jeune âge par le Staatsmuseum. Mais un jour, je me suis dit : 'Qu'est-ce que tu fais là?' C'était comme un jeu, je ne pouvais plus me prendre au sérieux". C'est à ce moment-là que la jeune Edite s'est décidée : "Je vais faire quelque chose de sérieux, la chose la plus difficile qui soit : La peinture réaliste". Et maintenant, nous sommes là, à contempler ses toiles lumineuses, et nous sommes heureux qu'elle ait pris la décision qu'elle a prise.

Sa peinture n'était pas si lumineuse dès le début : "J'ai longtemps peint différemment avant, mais une grande rupture est survenue dans ma vie". Cette "rupture" s'est produite il y a 26 ans - son fils est venu au monde, "et là, le soleil s'est levé", dit-elle en riant et en rayonnant. Ce sentiment écrasant de bonheur, l'impression de se trouver dans une autre dimension, cela doit pouvoir être représenté d'une manière ou d'une autre, s'est-elle dit. "Pour cela, la lumière est bien sûr le meilleur symbole".

Une force d'attraction magique

Le blanc rend tout abstrait, il soustrait un espace concret à un espace abstrait. Les objets - livres, instruments, tissu - ont également une valeur transtemporelle. (Soirée à Eichbuschallee)

La lumière - cela signifie l'amour, Dieu, la connaissance, pouvoir voir, la joie. "J'ai tâtonné, j'étais encore maladroite au début, toujours en petit format, mais ensuite ça a grandi". Et "ça" continue de grandir : ses tableaux occupent parfois des murs entiers. Mais même les plus petits formats possèdent une telle force de rayonnement que les spectateurs peuvent se sentir tout simplement attirés par la magie.

La lumière fait tant de choses aux gens, et la lumière de Grinberga de toute façon : les tableaux dégagent de la sérénité. Elles reproduisent certes une certaine solitude, mais ce n'est pas grave, car c'est une solitude dans laquelle on revient à soi, on peut réfléchir, trouver la rédemption. "J'ai effectivement vu des larmes à quatre reprises lorsque des personnes ont regardé mes tableaux. En fait, je devrais les conserver dans un flacon de cristal. Mais blague à part,cela m'a vraiment ému".

Dans l'idéal, Grinberga aimerait créer un club où acheteurs et propriétaires de ses tableaux se rencontreraient, car ils s'entendraient super bien entre eux, pense-t-elle. (Salle avec rideau)

Rares sont les expositions qui suscitent autant d'émotions que celle de Grinberga, explique son galeriste. Les gens affluent dans les salles parce qu'ils se déconnectent, parce qu'ils se perdent dans les tableaux, parce qu'ils veulent se promener avec leurs pensées dans les tableaux. Parce que les couples mariés ne se disputent PAS. Un Grinberga rayonne de loin, rayonne dans le cœur.

Comme la lumière se brise

Y a-t-il vraiment quelque chose à améliorer ? Edite Grinberga a laissé entendre une telle chose lors de l'entretien, même si cela semble difficilement possible : "Je suis toujours à la recherche d'une meilleure compréhension du spectre", dit l'artiste devant l'une de ses toiles. "Les moments les plus intéressants se révèlent dans la demi-teinte de la lumière. C'est ce qu'on appelle aussi le bord de l'ombre : c'est là que la lumière se réfracte, qu'un effet prismatique se produit, c'est là que la lumière révèle tout à coup sa couleur". Chapeau, c'est de la vraie peinture, si quelqu'un sait comment la lumière se brise entre l'ombre et la lumière, quelles couleurs apparaissent là. Comprendre cela est difficile, car dans la nature, on ne voit pas cela. Grinberga veut continuer à travailler sur ce point, elle veut maîtriser encore mieux cette technique.

Et peindre quelque chose de complètement différent ? "Très honnêtement ? Les autres couleurs, surtout les couleurs sombres, ne sont pas du tout ma tasse de thé", dit-elle en riant. Au contraire, elle préfère se perfectionner techniquement, devenir encore plus claire, encore plus transparente, toujours plus minimaliste. "Je veux me dissoudre entièrement dans la lumière, en aucun cas aller dans l'obscurité", souligne la femme de 58 ans. "Vous savez, il y a plusieurs façons d'aborder la réalité dans l'art, et elles ont toutes certains effets psychiques sur nous. On peut mettre le doigt dans la plaie, on peut remuer, montrer des choses et des dysfonctionnements graves et terribles. Je n'aime pas ça. Ensuite, on peut l'aborder avec humour - je ne le maîtrise malheureusement pas, mes tableaux sont sérieux (rires), et puis, en tant qu'artiste, on peut aussi offrir une échappatoire, une rédemption".

Insomnie ?

Et celui-ci, sans lettres, mais avec du vin blanc au lieu du rouge, s'appelle

Ces images font du bien, c'est certain ! Surtout dans les jours sombres : elles rayonnent jusqu'à l'âme, sur l'esprit, la psyché. Beaucoup accrochent un tableau d'Edite Grinberga en face de leur lit, parce que c'est l'endroit le plus sous-estimé, mais en même temps le plus important à la maison : on cherche le repos, on a besoin de repos, et avec un Grinberga au mur, on peut partir du principe que l'on obtiendra aussi du repos.

Que fait-elle quand elle ne reçoit pas assez de lumière ? "Alors je me dessine de la lumière. Cela a un effet psychique, méditatif, libérateur sur moi, j'en suis dépendante. Si je ne peins pas pendant cinq jours, je deviens très anxieuse". Elle avait autrefois un atelier à Berlin sur la Mariannenplatz, qui avait de magnifiques entrées de lumière : de vieilles fenêtres à cassettes où l'on pouvait observer les effets spectraux : "J'étais à l'affût, comme un chasseur. Parfois, je n'osais pas respirer, je ne faisais pas de bruit, pour que ce moment, cette lumière, ne s'évanouisse pas".

Où est l'homme ?

Les images sont intemporelles - presque hors du temps : Il n'y a aucune référence au passé, au présent ou au futur. La peintre souhaite s'adresser à une éternité potentielle. (Vin blanc aux mandarines)

Grinberga veut transmettre un sentiment. "Pour moi, cela ne peut pas être décrit autrement que par une image - sinon je serais devenue écrivain", dit-elle en riant. Elle cherche des objets ou des situations qui peuvent être représentés et qui pourraient transporter au mieux ce sentiment dont il s'agit sur le moment ; donc un livre, un fruit, un tissu. Et les choses se trouvent toujours dans un espace inondé de lumière !

Il n'y a pas de gens sur les photos ? "Si", concède-t-elle, "en quelque sorte : au coin de la rue, derrière la porte". Mais il s'agit de l'absence de l'homme, du moment "avant" ou "après". L'homme reste un mystère - derrière une porte ouverte, et le souffle du vent devient presque perceptible.