Cómo una guerra a miles de kilómetros de distancia está cambiando la forma en que algunos estadounidenses celebran Hanukkah
Le encanta encenderlo cada año en Hanukkah, e incluso cuando la fiesta ya ha pasado, lo mantiene expuesto. El candelabro dorado es una reliquia familiar. "Ya no es tan bonito, pero supongo que es resistente y sigue funcionando", dice riendo, "más o menos como yo".
Pero hace unas semanas, esta escritora romántica de 75 años se dio cuenta de algo. Vio la menorá desde el otro lado de la cocina e hizo algo que nunca imaginó que tendría que hacer: La trasladó al interior, donde sólo ella puede verla.
"No quería ponerme en peligro", dice. "Me siento mal por ello. Pero creo que hay que ser práctico y ver lo que está pasando hoy en día y protegerse."
Al otro lado del país, en Seattle, Richard Sills está haciendo algo que nunca ha hecho como adulto.
Han pasado décadas desde que su familia tenía una menorá en la ventana cuando él era niño. Este año, por primera vez, este hombre de 70 años ha decidido colocar una en la ventana de su propia casa.
"Quiero defender mi herencia... y a todos los judíos", dice. "Quiero hacer lo contrario de esconderme".
La CNN preguntó recientemente a judíos de Estados Unidos y de todo el mundo cómo estaba afectando a sus vidas la guerra entre Israel y Hamás y si el aumento del antisemitismo estaba cambiando la forma en que planeaban celebrar Hanukkah este año. Cientos de personas respondieron, entre ellas Joachim y Sills, compartiendo reflexiones muy personales sobre sus vidas, los temores a los que se enfrentan y cómo la situación está influyendo en su celebración de las ocho noches de la "Fiesta de las Luces" judía, que comienza hoy al anochecer.
Oír los cánticos de los manifestantes le estremeció. Esta es una de las formas en que se expresa
La historia de las velas de la menorá de Janucá se remonta a miles de años atrás, durante la reedificación del Segundo Templo de Jerusalén en torno al 165 a.C. El templo sólo tenía aceite suficiente para encender las velas. El templo sólo tenía aceite suficiente para encender la menorá durante una noche, pero milagrosamente el aceite duró ocho.
Y para Sills y muchos otros, el candelabro ha llegado a simbolizar aún más.
Hace tiempo que conoce la tradición de colocar menorás de Hanukkah en las ventanas durante la festividad. Pero nunca sintió que fuera algo que tuviera que hacer de adulto, hasta ahora.
"Este año han cambiado un poco mis sentimientos respecto a Janucá", dice.
Sills dice que le sacudieron los cánticos y carteles antisemitas durante las recientes protestas en las calles de Seattle. Y la noticia de que alguien envió paquetes sospechosos con polvo blanco a sinagogas de la zona también fue escalofriante.
"Me toca muy de cerca", dice Sills. "Pero me hace estar más decidido a no esconderme, a no tener miedo, sino a estar junto a toda mi familia judía en todo el mundo".
Con tantas cosas fuera de su control, Sills dice que encuentra fuerza en su decisión de colocar una menorá en la ventana.
"Me da fuerzas", dice.
Quiere honrar a su familia. Pero no quiere que su nuevo hogar sea un objetivo
En cuestión de semanas, en octubre, muchas cosas cambiaron para Sara Katz.
Se mudó a un nuevo barrio con su prometido, murió su abuela y estalló la guerra en Oriente Próximo.
Esta joven de 25 años, que vive a las afueras de Baltimore y trabaja en una clínica veterinaria, ya había estado pensando mucho en sus raíces judías. Ahora, dice, todo se intensifica.
"Este es el primer año que no tengo a ninguno de mis abuelos. Y es el año en que empiezo a explorar el judaísmo en mi vida", dice.
Katz dice que atesora las reliquias que ha heredado, como un dreidel de madera tallada, la torah familiar y una menorá adornada. Y quiere honrar la herencia de su familia.
Este año tenía pensado hacer todo lo posible para celebrar Hanukkah. Quería poner luces azules y blancas en el balcón y calcomanías festivas en las ventanas.
Pero ahora, dice, tiene demasiado miedo de llamar la atención. Ni siquiera vivir en un barrio mayoritariamente judío la ha hecho sentirse más segura. Ve la sinagoga cercana y le preocupa que las muestras externas de fe conviertan su casa en un objetivo también, si alguien decide atacar la sinagoga y ve signos de judaísmo representados en su ventana calle abajo.
Es doloroso darse cuenta de ello, dice Katz.
"Y no sólo me duele a mí. Me duele también por las comunidades palestina y musulmana. ... Si nos remontamos a la historia de nuestras dos culturas, no lo tenemos fácil. Está llena de guerras, derramamiento de sangre, esclavitud y todas esas cosas terribles", dice Katz. "No le veo sentido. No veo por qué tenemos que hacernos daño unos a otros".
De momento, Katz ha colocado la menorá y los dreidels en el interior de su casa.
Espera que el año que viene el mundo se sienta más seguro para poder compartir su belleza también con sus vecinos.
La filosofía de este rabino: "Cuanto más grande, mejor". Dice que este año no es una excepción
El rabino Shalom Kantor dice que nadie en su congregación de B'nai Moshe en West Bloomfield, Michigan, ha acudido a él con ninguna preocupación sobre la celebración de Hanukkah este año.
Una razón para ello, dice, puede ser porque cuando se trata de la fiesta, Kantor tiene una filosofía bien conocida: "Cuanto más grande, mejor".
La idea de "publicitar el milagro" de Janucá encendiendo la menorá en un lugar donde otros puedan verla, dice Kantor, tiene sus raíces en el Talmud. En algunas comunidades, es habitual encender la menorá en las escaleras de las casas. En Estados Unidos, es más común colocar las menorás en las ventanas.
Kantor lleva las cosas aún más lejos.
Coloca una gran menorá con velas de antorcha tiki en el césped de su casa. También se sabe que la lleva en un remolque detrás de una camioneta en un desfile por el barrio.
Este año, como todos los años, ve un mensaje de vital importancia en la festividad y en la forma en que se celebra.
"Cuanta más luz tengamos, incluso una pequeña pizca de luz puede alejar la oscuridad. La pequeña luz parpadeante hace que la gente se dé cuenta de que hay esperanza, que hay bondad", afirma.
Y para Kantor, el aumento del antisemitismo hace que esto sea aún más importante.
"En una época en la que los judíos se sienten nerviosos a la hora de expresar externamente su identidad, en la que temen por su seguridad en los espacios públicos comunes, ésta es una oportunidad para que nos levantemos y nos sintamos orgullosos de lo que somos, orgullosos de lo que aportamos al mundo, orgullosos de nuestras contribuciones al mundo y a Estados Unidos".
Su hija le hizo una pregunta que no esperaba
Scott Howard creció en una comunidad multicultural. Y este hombre de 45 años, que trabaja en ventas, dice que se enorgullece de criar a sus hijos para que aprecien la diversidad.
Son una familia interconfesional. Y cuando llegan las fiestas, colocan decoraciones hinchables que celebran tanto la Navidad como Hanukkah en su jardín, a las afueras de Chicago.
Este año, Howard cuenta que su hija de 12 años, a la que siempre le ha gustado la decoración, le hizo una pregunta que no esperaba: "¿No deberíamos poner los adornos de Hanukkah este año?".
Él la tranquilizó rápidamente, pero le hizo reflexionar.
"Fue un momento reflexivo y triste escuchar a una niña de 12 años, que todavía es inocente y pura, su forma de pensar sobre el mundo", dice.
Howard pensó en sus antepasados y también en sus parientes no tan lejanos. También pensó en los amigos árabes con los que había crecido y en la discriminación a la que se habían enfrentado. "Esto es con lo que tuvieron que lidiar", pensó.
Howard dice que le dijo a su hija que debía estar orgullosa de su identidad.
"Somos la culminación de generaciones de familiares que vivieron vidas significativas para que pudiéramos estar aquí y ser quienes somos hoy. Tanto si alguien es judío, árabe, negro, gay o cualquier otra cosa", dijo, "debe ser quien es y no debe preocuparle ser él mismo".
La semana pasada volvieron a colocar la menorá hinchable en su jardín.
Recuerda el antisemitismo de su infancia. Este momento se siente más amenazador
Jean Joachim dice que el antisemitismo era un espectro siempre presente que se cernía sobre su juventud.
"Donde yo vivía, todos los clubes de campo excepto uno no aceptaban judíos. Había niños que no podían venir a mi casa, chicos que no querían salir conmigo", recuerda.
Pero por duros que fueran aquellos días, dice, ahora las cosas parecen aún peores.
"No era agradable cuando yo era pequeña. Pero no era lo mismo. No tenías miedo. No había tanta hostilidad", dice Joachim.
Durante años ha mantenido la menorá familiar en el mismo lugar del alféizar de su ventana en el Upper West Side de Nueva York, incluso cuando se acababa Hanukkah, dice, "porque ¿cuántos espacios tienen las personas que viven en apartamentos?".
Pero entre el aumento de la polarización política en Estados Unidos en los últimos años y las crecientes denuncias de antisemitismo tras los atentados del 7 de octubre en Israel, trasladar la menorá se antojaba un paso necesario.
"Aunque hay muchos judíos en mi barrio, nunca se sabe cuándo alguien que odia a los judíos pasará por allí, verá las luces encendidas y decidirá apagarlas con una piedra o una pistola", escribió Joachim en una respuesta a la CNN. "Así que decidí que, aunque estoy muy orgulloso de ser judío, no tenía sentido convertirme en blanco del odio en estos tiempos difíciles. Esto me entristece. Pero protegerme es importante para mí y para mi familia. Así que hago lo que tengo que hacer".
Joachim dice que esto no significa que su fe se tambalee. De hecho, su compromiso de encender la menorá este año es aún más profundo.
"Creo que me sentiré un poco más desafiante cuando rece las oraciones y encienda las luces", dice. "Puede que sea práctica, pero no voy a tener miedo de celebrar mis propias fiestas religiosas".
E incluso con las cortinas de la cocina echadas, la luz de la menorá seguirá brillando a través de la ventana.
Alexandra Gilwit, de CNN, ha contribuido a este reportaje.
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Fuente: edition.cnn.com
