Opinion : À Gaza, ma mère, âgée de 71 ans, surveille les décombres qui encerclent sa famille
La voix de mon neveu s'est brisée. Bien qu'il m'appelait de Grèce, je ne pouvais pas dire si ses mots venaient de 5 000 kilomètres de distance, de mes oreilles ou de mon propre cœur qui s'emballait et paniquait.
Il a fallu quelques secondes pour que la réalité de ce qu'il disait prenne corps ; un peu comme lorsqu'un sombre cauchemar que l'on enfouit au plus profond de soi trouve soudain une voix dans les mots d'une autre personne, nous laissant complètement ébranlés.
Mon frère Majed. Sa femme Safaa. Leurs enfants Riman, 18 ans, Siwar, 13 ans, Ali, 7 ans...
Et Omar, 9 ans, dont le rêve était de devenir footballeur.
Tous les six, les membres de ma famille.
Ils sont partis.
À 5 heures du matin, deux heures avant l'entrée en vigueur de la trêve annoncée, une frappe aérienne israélienne a tué mes proches, ainsi que leur chat préféré, "Lucky", alors qu'ils étaient couchés dans leur lit. Alors qu'ils dormaient ou se berçaient d'illusions, des éclats d'obus ont déchiré la porte et le plafond qui les protégeaient depuis 45 jours à Gaza. Les murs mêmes qui leur avaient promis la sécurité ont maintenant écrasé et piégé leurs corps sous des tonnes de décombres.
Seul le corps d'Omar a été retrouvé, à 20 mètres du lieu de l'explosion. Après avoir eu la "chance" d'être retrouvé, ce footballeur en herbe a été enterré à la hâte.
Les restes des autres membres de ma famille n'ont toujours pas été retrouvés, tandis que ma mère, âgée de 71 ans, se lamente sur un tas de décombres, pleurant son enfant tendre et aimant. Elle espère protéger leurs corps des chiens errants et affamés qui errent dans les environs, craignant qu'ils ne profanent le caractère sacré de son fils, de sa femme et de leurs précieux enfants.
Quelques jours plus tôt, c'est moi qui avais annoncé la mort de notre cousin à ma famille par téléphone depuis les États-Unis, avant de découvrir qu'ils n'en avaient pas encore entendu parler. Ils vivent à quelques minutes de là, mais sont coupés du reste de l'humanité depuis des semaines. Ils pleurent les disparus, mais ils ont perdu tellement d'êtres chers qu'ils n'ont pas eu le temps de faire leur deuil. D'une certaine manière, cela déprécie la valeur de la vie humaine, où la mort elle-même devient tragiquement abondante.
Alors que certains se réjouissent du maigre nombre de camions humanitaires autorisés à entrer à Gaza lors de la récente pause dans les combats, il est essentiel de savoir que pas un seul camion commercial n'est entré depuis le 7 octobre. Interdits d'accès à Gaza depuis deux mois, les rayons des supermarchés restent vides, ce qui a de graves répercussions sur les civils et les organisations humanitaires, qui sont déjà à bout de souffle.
L'eau est rare et la nourriture est devenue si rare qu'une boîte de thon serait considérée comme remarquable, sans parler de la multiplication par dix des prix de produits de base comme la levure, le sel et les haricots en conserve. L'argent liquide ne sert à rien et les gens se retrouvent dans les files d'attente, dépouillés de leur dignité.
C'est un aspect dont on parle rarement à Gaza : les gens ne veulent pas d'aumônes, ceux qui ont de l'argent achèteraient les choses dont ils ont besoin si seulement ils pouvaient les trouver. Tout le monde est obligé de compter sur l'aide, et toutes les organisations ne sont pas en mesure de la fournir efficacement.
Avant de perdre le contact avec ma mère, j'ai entendu des coups de feu et des bombardements rapprochés. Ma mère m'a dit que l'armée israélienne avait détruit des dizaines de bâtiments résidentiels autour d'eux, y compris la mosquée de notre quartier, les privant ainsi de leur droit de culte, d'un lieu où chercher du réconfort ou prier pour les personnes décédées.
Cette nouvelle m'a profondément frappée : je suis aux prises avec une crise de la foi en assistant à un génocide, tandis que ma mère, qui vit sous les bombes et enterre ses proches, s'accroche toujours à sa spiritualité.
Lorsque j'ai commencé à écrire ces lignes il y a quelques jours, je réfléchissais au sort des Palestiniens de Gaza et à la manière dont la vie pourrait changer si ce génocide impitoyable et sanglant devait cesser. Beaucoup trop de bonnes personnes ont été tuées de manière insensée.
Je me suis demandé : qui prendra la place de ces médecins talentueux, de ces infirmières attentionnées et de ce personnel médical compatissant qui ont disparu à Gaza ?
Qui poursuivra le travail des reporters de guerre et des conteurs endurcis et expérimentés qui ont été tués à Gaza ?
Quelqu'un pourra-t-il jamais remplacer les centaines d'éducateurs, d'enseignants et de conseillers, dont certains ont péri dans les écoles transformées en abris où ils faisaient grandir les jeunes esprits ?
Et qu'en est-il des milliers d'étudiants qui ne retourneront pas à l'école ou à l'université parce que leur vie et leurs aspirations ont été interrompues par une campagne militaire impitoyable et insensée ?
Qui prendra la relève des centaines d'ingénieurs, de fabricants et de constructeurs qui ont perdu la vie dans les bâtiments et les rues qu'ils avaient contribué à créer ?
Et ces codeurs, ingénieurs en logiciel, techniciens, entrepreneurs, artisans, chefs - tous partis, laissant derrière eux des souvenirs et une traînée de chagrin.
Qui aura le courage de rêver d'un avenir quand le présent est si incertain ?
Plus important encore, j'ai pensé :
Qui comblera le vide laissé par les milliers de mères et de pères qui ont perdu la vie à cause de la destruction militaire israélienne, laissant Gaza brisée et ses habitants terrorisés et effrayés jusqu'à la fin de leur vie ?
Une fois de plus, j'appelle le président Joe Biden à faire tout ce qui est en son pouvoir pour arrêter les combats et mettre en œuvre un cessez-le-feu permanent, pour mettre fin aux tueries avant que d'autres innocents ne perdent la vie à Gaza.
Il s'agit d'individus irremplaçables, qui ne sont pas de simples statistiques ou des dommages collatéraux, mais des personnes profondément chères à leurs proches.
En quelques instants, ils ont été tragiquement emportés pour toujours.
J'ai profondément pensé à ces personnes cette semaine, alors que je parvenais enfin à parler à ma famille après deux semaines entières sans communication. Il y a eu de nombreuses larmes versées, des mots non prononcés et des silences qui semblaient égratigner l'âme.
Aujourd'hui, au-delà de toutes ces pertes, je constate que le lendemain de Thanksgiving, à 5 heures du matin à Gaza, le monde a perdu une star du football. Et toutes ces questions s'effondrent sur elles-mêmes.
Repose en paix, Omar.
Tu n'as rien fait de mal. Ton seul crime est d'être né enfant palestinien.
Jusqu'à la prochaine fois, habibi.
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Source: edition.cnn.com
