Amsterdam: Drogen und Anständigkeit
Ich habe neulich gelesen: Amsterdam plant ein baldiges Verbot des Marihuanarauchens auf den Straßen seines berühmten Rotlichtviertels. Die neuen Regeln richten sich gegen bekiffte Touristen, über die sich die Einheimischen seit Jahren beschweren, die Ruhe und Frieden fordern. Anstand und Gemütlichkeit stehen im Widerspruch zur Freiheit des Rauschens.
Amsterdam: Aug in Auge
Steigen Sie am Centraal Station aus dem Zug aus und Sie gelangen an die Kreuzung der Straßenbahnschienen, von wo aus schmucke Wagen Sie irgendwohin bringen. Sie könnten sich leicht verlaufen. Aber machen Sie es anders.
Beginnen Sie damit, die Damrak-Straße zu Fuß zu erkunden. Damrak ist das Schaufenster von Amsterdam. Immer ein Fest. Luxuriöse Schaufenster, traditionelle niederländische Souvenirs (Bierkrüge, Keramikschuhe, Windmühlen und andere Nichtigkeiten) – werfen Sie auch einen aufmerksamen Blick darauf.
Aber nicht nur der gewohnte bürgerliche Luxus und die exotische niederländische Antiquität ziehen den Wunderer suchenden Reisenden in dieser wundervollen Stadt an.
Die Hauptstadt der räuberischen Seehandelsimperien hat ihre staatlichen Ambitionen aufgegeben, um ein kosmopolitischer Ort unserer Zeit zu werden, das verheißene Paradies für all diejenigen, die auf der Suche nach Freiheit reisen, ein phantasmagorischer Ort, an dem Ost und West, Nord und Süd aufeinandertreffen.
Hier wirst du dich sicherlich finden. Es sei denn, du verlierst dich unwiederbringlich.
Die Damrak-Straße ist im Grunde genommen recht kurz. Aber versuchen Sie, sie bis zum Ende zu gehen! Das schaffen nicht alle.
Die schmalen, kurvigen Gassen biegen zu verlockend rechts ab, die Perspektiven der Amsterdamer Kanäle sind zu kontrastreich – mal offen in die hohe blaue Ferne, mal in düstere enge Gassen. Oder Sie können einfach im mehrsprachigen und vielfältigen Straßengewimmel verschwinden, wo nördliche Blässe mit tiefster afrikanischer Schwarze und der dunklen Glätte von Surinam verschmelzen. Sie könnten sich im Wirbel der Fahrradpedale verlieren.
Die wahren Amsterdamer fahren Fahrrad.
Auf diesen engen Gassen, wo es nicht nur schwer ist, sich zu überholen, sondern auch, sich zu bewegen, wo es unmöglich ist zu parken, ist ein Fahrrad keine Laune, sondern eine Notwendigkeit. Die Fahrräder von Amsterdam ermöglichen es Reitern jeden Geschlechts und Alters, sich über den Asphalt und das Kopfsteinpflaster zu legen, kreuz und quer zu fahren und darauf zu bestehen, dich zu überholen. Aber oft sind sie auch an Handläufen befestigt – und selbst die ältesten, die schon Räder und Sättel verloren haben, warten geduldig auf ihre Besitzer, die in den benachbarten Gassen verschwunden sind.
Diese Stadt ist ehrlich. Sie gesteht und zeigt, was an anderen Orten lieber verborgen bleibt. Die offenen niederländischen Protestanten haben einst ihre Fenster nicht verhängt, weil sie nichts vor Gleichgläubigen verstecken mussten. Die Zeiten haben sich geändert – die Fenster von Amsterdam leuchten auch heute noch nachts und geben neugierigen Beobachtern Einblick in die Innenräume der Häuser. Diese leuchtenden Schaufenster, irgendwo am Ufer des dunklen Kanals oder in den verlassenen Gassen Jordans, sind heute eher sorgfältig ausgewählte Selbstporträts der Hausbesitzer. Bücher, Bilder, Blumen. Und hier ist der Hausherr selbst – er schlummert in seinem bequemen Sessel mit einem Buch in der Hand.
Aber die nächtlichen Fenster im Rotlichtviertel sind ganz anders – von innen leuchten sie mit einer ungesunden Röte. Diese Fenster zeigen nackte weibliche Körper der Menge von Schaulustigen. Ein eindrucksvolles, ungewöhnlich vielfältiges Theater der Laster. Manchmal verlässt einer der neugierigen Zuschauer die Menge. Er tritt entschlossen durch eine unscheinbare Tür – und sofort zuckt der Vorhang am Fenster nervös: die letzte Hommage an das bürgerliche Anstand. Ach, wenn es nur Körper gäbe! Aber hier gibt es durchdringende erwartungsvolle Blicke und sinnliche Stimmen… In den abgelegenen Gassen, wenn du allein mit diesen Blicken, mit verlockenden Posen, mit den braunen Händen, die gierig nach den Rändern deiner Kleidung greifen, zurückbleibst…
Wenn eine erfahrene Vertreterin des ehrbaren Gewerbes, eine sechzigjährige, stark abgenutzte alte Frau, dich so anschaut, als wüsste sie alles über dich… Es wird dich packen und du wirst dich schutzlos fühlen, und du wirst weder ins Sexmuseum gehen, noch ins Foltermuseum, noch in Sexshops, noch in chinesische Imbissstuben, noch in indonesische Restaurants, noch sogar ins Marihuana-Museum gehen…
Marihuana ist jedoch ein besonderes Amsterdamer Lied.
Bitter-süßer Rauch zieht durch die Straßen. Schattenhafte Menschen gehen umher. Im ersten Café, das Ihnen ins Auge fällt, können Sie die auf der Theke ausgestellten Bündel von Gras begutachten – und natürlich werden Sie sich auf Zehenspitzen davon entfernen, um Ihr Schicksal nicht zu versuchen.
Vom Mai an wird es in der Stadt nicht mehr erlaubt sein, Joints in der Altstadt auf der Straße zu rauchen. Dies wurde von der Stadtverwaltung angekündigt. Bisher konnte man Joints auch an öffentlichen Orten rauchen. Die Stadt erwägt auch die Möglichkeit, den Verkauf in Cafés von 16:00 bis 1:00 Uhr zu beschränken. Es gibt auch Beschränkungen für Pubs und Prostituierte. Pubs im Viertel De Wallen dürfen keine neuen Gäste mehr ab 1 Uhr empfangen, und Prostituierte müssen ihre berühmten Fenster um 3 Uhr morgens anstelle der früheren 6 Uhr schließen. Die Stadt erklärt, dass das Viertel sicherer und lebenswerter für die Bewohner sein sollte, besonders nachts…
Ein Regenschauer spritzt und wischt die Träne von deiner Wange. Vergessen. Amnesie. Und wieder tauchst du in das Labyrinth der Straßen und Kanäle von Amsterdam ein. Aus der Dunkelheit ins Licht, vom Licht in die Dunkelheit. Straßen mit luxuriösen Geschäften. Straßen mit gemütlichen Restaurants und Cafés. (Unter diesen Einrichtungen gibt es auch etwas ganz nach russischem Geschmack: Dort bekommst du für eine geringe Eintrittsgebühr so viel Bier, wie du trinken kannst, bis du es nicht mehr ertragen kannst…)
Marktstände. Holländische Matjeshering. Antiquitäten. Exklusives. Blaue Lichter von Schwulenbars. Leere, vom feuchten Wind durchwehte Kirchen: Die Holländer sind vielleicht die religionsloseste Nation der Welt. Die Königin auf einer glänzenden Münze. Ein Straßenprofi des Elends wird sie dir scheinbar mühelos abnehmen, wenn er sich in reinstem Russisch an dich wendet. Eine unantastbare Katze auf einer Mauer. Rembrandt und Van Gogh in den Museen, ihre Figuren im nächtlichen U-Bahn-Wagen. Graffiti, Graffiti, Graffiti. In einem leeren Nachtcafé reiben ein blondes Mädchen und ein afrikanischer Junge tanzen die Tischplatten trocken.
“Ein feuchter Morgengrauen wird dich wecken, der Portier wird die Schlüssel klimpern lassen, und danach… wie es kommt” (wie es Mikhail Shcherbakov singt). Am Morgen wirst du die freie europäische Stadt verlassen – vielleicht für immer. Aber Jahre später wirst du ihn immer noch irgendwo in St. Petersburg erraten, diesem bis zum Wahnsinn überzeichneten Amsterdam, – zum Beispiel am Krukov-Kanal. Oder du wirst ihm in Träumen begegnen.
Aber was wird mit der Stadt an der Amstel in den neuen Zeiten, die härter zu sein versprechen, als man es sich in der düstersten Stunde vorstellen konnte? Wer weiß? Und was wird aus uns?
“Ich weiß, dass du weißt…”
Auf der Zeedijk-Straße folgt ein Schicksal wie dieses einer Heldin aus dem Roman des Nobelpreisträgers Albert Camus “Der Fall”. Dort tummeln sich verdächtige Gestalten, und zwischen den normalen Cafés und Geschäften gibt es verschlossene Türen und Fassaden. Dort kann man fallen und nicht wieder aufstehen. Diese Stadt ähnelt dem Vorhof der Hölle, und vielleicht lockt keine andere gefährliche Tiefe so sehr wie hier. Hier ist fast alles erlaubt – und das Recht, die Konsequenzen seiner Wahl zu tragen. Hier sind sie, die unmittelbaren Konsequenzen: ein Krankenwagen, der einem sterbenden Drogenabhängigen eine Spritze mit einer Dosis gibt (eine letzte Geste sozialer Menschlichkeit und öffentlicher Selbstverteidigung). In der Zeitung steht ein Artikel über Heroinprostitution.
Einmal habe ich auf der anderen Seite des Lebens gelesen, eine andere kluge und subtile Amsterdam-Prosa, den Roman von Ulla Unseld-Berkéwicz, einer deutschen Autorin – “Ich weiß, dass du weißt”. Es beeindruckte mich durch die Verbindung von Einfühlsamkeit und Eleganz. Hier schließt das Mitgefühl die Freiheit nicht aus und umgekehrt. Aber am meisten beeindruckte mich ihr Roman durch den Pathos des tragischen Missverhältnisses zwischen Persönlichkeit und Kosmos, das mit einem untrüglichen Hauch von Not und Absonderlichkeit verstanden wird. Es ist eine solche Exotik im gewöhnlichen literarischen Süßwasser.
Ort des Geschehens: Amsterdam. Zeit: immer.
Nein, es gibt auch zeitliche Bezüge. Die Berliner Mauer existiert noch. Die Stasi und der KGB spinnen ihre Intrigen. Aber die schwarzen Wasserspiegel der Amstel löschen die Jahrhunderte aus, und in der freiesten Stadt der Welt, am äußersten Rand der Erde, gerät der Leser in Madame Orlova’s Restaurant “Ural” – gleichzeitig Arche Noah und Arena, auf deren Dach “trunkene Engel mit roten Nasen sitzen und Halleluja singen”.
Ein Ort, an dem gesündigt und geliebt wird, an dem Abrechnungen gemacht und Verhandlungen bis zum Ende geführt werden, an dem gelebt und gestorben wird.
Einer der abwechslungsreichen und großartigen Leser, Leonid Ashkinazi, hat seine Eindrücke von diesem Buch wie folgt zusammengefasst:
“Der Autor muss sich beeilen: Das ganze Buch umfasst anderthalb Hundert Seiten. Einer der ständigen Besucher ist ein Israeli, ein Wissenschaftler, ein Professor, ein ehemaliger Palmachnik. Er betreibt hier Wissenschaft, aber er hat auch eine andere Aufgabe. In die Kneipe kommt eine Spionin aus der DDR (die Legende sagt, sie sei in den Westen geflohen), ihr Ziel ist der Israeli: Seine Forschungen müssen gestohlen werden. Aber er ahnt, wer sie ist, nimmt Kontakt mit dem ‘Zentrum’ auf und erhält alle notwendigen Informationen. Nebenbei erzählt der Autor mit Geschmack und Verständnis von muslimischem Extremismus und Fanatismus.
Und dann… dann beginnt die Liebe, und ich werde Ihnen nicht sagen, wie die Geschichte endet, denn dies ist eines der vielen talentierten Bücher, in denen Politik und Liebe aufeinandertreffen. Uns droht das nicht, unsere Probleme sind nicht so global.”
Dostojewski hat sich hier verewigt.
Hier erklingt Tchaikovskys “Pique Dame” jeden Abend, und die von Okkultismus beeinflusste alte Frau Orlova, die zwischen Amsterdam und St. Petersburg hin und her wandert, hört den Schrecken und den Wahnsinn der Musik und des Lebens, ohne etwas zu ahnen und alles zu akzeptieren, und fördert die Liebe eines israelischen Wissenschaftlers, der psychotrope Waffen entwickelt, und einer ägyptischen Künstlerin, die Aufträge von den östlichen Geheimdiensten hat und Kontakt zu arabischen Terroristen hält.
“Und während Genosse Peter mein altes Herz mit gnadenlosen Mollklängen heimsuchte, das nur aus Starrsinn bestand, und Herman, Lisa, die Gräfin und Prinz Yeletsky sich im Sommergarten trafen, um ihr berühmtes Quartett über die Angst zu singen, als Lisa Herman erkannte und als erste ausrief: ‘Mir ist angst!’, erinnerte ich mich an Raskovskaya Worte über Tarot-Karten und Kabbala-Geheimnisse…”
Das Leben ist unergründlich und absurd, es hinterlässt im Laufe der Jahre nur das hässliche Fleisch des Menschen und die leidende Seele, und der Streit der Semiten untereinander ist nur ein spezieller Fall des rätselhaften und furchtbaren Schicksals von Menschen und Göttern.
Leid und Einsamkeit sind das Schicksal. Die Menschen sind dazu verdammt, und nur durch persönliche Empathie können sie manchmal (wie im “Ural”) den Schmerz durch gegenseitige Teilnahme mildern.
Das hoffnungslos leidende Individuum stellt Ulla Unseld-Berkéwicz den Systemen gegenüber und entzieht ihnen das Recht auf Leben und Tod, das sie sich angeeignet haben. Berkéwicz ist eine besorgte Seele, sie “ruft dazu auf, den Mut zu haben, sich darüber Gedanken zu machen, was in uns verloren geht, wenn wir uns nicht dem Zusammenspiel von technokratischem Nihilismus und archaischem Fanatismus widersetzen.”
Die Wahrheit gehört dem Einzelnen – oder niemandem.
Möge das Leben und der Tod von selbst geschehen, wie es in diesem Roman geschieht, wo der “natürliche” Schwund der Charaktere zum permanenten Gesetz des Seins wird.
“In der Tiefe der Kathedrale hing ein nackter Mann am Kreuz, neben ihm stand ein Junge, von einem Pfeil durchbohrt – fremde Götter!”
Die Liebe in dieser Welt ist ein zufälliges Wunder: etwas, das über oder unter dem Schicksal und der Vernunft liegt, die ihre Launen treiben. Die von staatlichen Maschinerien beschäftigten Helden kennen diese zwangsläufige Verpflichtung, die den Lebenskreis jedes Einzelnen bestimmt. Und sie wissen, dass der geliebte Feind weiß, dass jeder von ihnen davon weiß…
Aber nur im Herzen, und nicht in jedem, gibt es Platz “für die Primadonna mit ihrem kleinen Piepmatz und für den Propheten-Poltergeist.”
Der politische Krimi verschmilzt mit existenziellem Drama, und die russisch-jüdischen Elemente fließen in den gemeinsamen europäischen Chor ein, wie Blutströme in den schwarzen Fluss der Amstel, der ins Nichts mündet.
